Серия первая. Семнадцать мгновений Бутана
Дальний восток Бутана. Высота три с половиной тысячи метров над уровнем моря. Еще недавно закрытая для иностранцев территория. Сколько здесь было иностранцев до меня за всю историю? Сотня? Две?
Но я застрял. Точнее, застрял мой "прадо", а я, похоже, встрял. Обещали весну и рододендроны в цвету. А тут снегопад, и зима в разгаре. Горная дорога обледенела, а цепей у "прадо" не водится. Придется спешиваться. Перевалить через перевал. Дальше обещают лошадей, которые и привезут мою поклажу до моего следующего пункта похода - деревни Мерак.
В походе проходит час, другой. Мне приходится разуваться и при минусовой температуре переходить вброд горные речки... что ж они не замерзли (в отличие от меня)? А лошадей все нет и нет. Так и иду. Без еды. Без воды. А провожатый по-бутански позитивен: "Сейчас лошади придут-ла, и все будет хорошо-ла".
Но цоканья лошадей все не слышно. Видимо, местные решили не рисковать: слишком скользко для лошадей, не ровен час сорвутся в пропасть. Значит, придется цокать мне. На своих двоих. А до Мерака еще сколько часов пути?
