Семнадцать мгновений Бутана. Серия шестнадцатая. В Логове Тигрицы
Впрочем, когда-то эти каменные плиты под моими босыми ногами все-таки раскалялись добела. Такцан дважды горел. Как все горит в Бутане. Последний раз – лет пятнадцать назад. Сильно. Но его восстановили полностью. Как и повсюду в этой стране: не отличишь двадцать первый век от седьмого или семнадцатого.
Захожу в храм Хранителя Севера: потому что именно Север – Хранитель Бутана, север благоприятен для Бутана. Задумываюсь здесь поневоле о бутанской геополитике: ведь это страна с менее чем миллионным населением, зажатая в Гималаях между двумя «миллиардниками»: Индией с юга и Китаем с севера. Надо очень исхитриться, чтобы в таком особенном положении и рыбку съесть, и на... сесть, и косточкой не подавиться.
Воздаю должное храмам Такцана и их богам, особенно будде долголетия: и вправду, будешь сюда регулярно паломничать – уж точно до ста лет доживешь.
Приступаю к спуску в дивной тишине... Но недолго я медитировал. Потому что как дело к десяти утра подошло, так поперли мне навстречу орды: уж точно, свято место пусто не бывает. Тут и бодрые калифорнийские старушки, и сухопарые французы, и запыхавшиеся индийцы, хотя последние все больше восседали на лошадях: выгодный бизнес для местных, единственная возможность добраться до чуда света для большинства представителей этой самой неспортивной нации.